Talvez tivesse sido

o meu grande amor
mergulhada em sorrisos suor e lágrimas

enclausurada em minha estranha conspiração

Do encontro
me resta a dúvida do Se;

do desencontro 
a certeza de que a amei por algumas horas

– não amor de planejar uma vida, um filho;

amor de se encontrar em um sorriso tímido

de se derreter ao som da voz

Libertá-la para, quem sabe, reencontrá-la

em um futuro qualquer

sem cultivar expectativas, esperanças

mantendo-me apenas com a lembrança 
de como é doce tudo que dela provém.

To You

Stranger! if you, passing, meet me, and desire to speak to me, why should you not speak to me?
And why should I not speak to you?

Walt Whitman

Muito antes de mim, homem-carne-viva

o sertão das Minas Geraes já havia sentido o facão de

desbravadores sedentos, conhecedores de

mundo e de bichos e de plantas e de homens

As veredas, antes de Rosa

sentiram os cascos que

trouxeram August Saint-Hilaire, Georg Heinrich von Langsdorff e Idelfonso Gomes, em 1816;

sentiram, em 1817

os cascos que trouxeram bávaros viajantes que

ajudaram a desvirginar as matas e as índias e as mucamas da

parte do Nordeste cravada por rios no Sudeste;

bravos bávaros que tinham nome:

J. B. von Spix e Philipp von Martius

Muito antes de mim eles me souberam.

“[...] 
Da garganta abotoada da anciã surgirá um cacarejo abafado:

- Não gosta dos animais, não é?

- Não. Não particularmente. Talvez porque nunca eu tenha tido algum.

- São bons amigos, bons companheiros. Sobretudo quando chegam a velhice e a solidão.

- Sim. É mesmo.

- São seres naturais, senhor Montero. Seres sem tentações.

- Como disse que se chamava?

- A coelha? Saga. Sábia. Segue seus instintos. É natural e livre.

- Pensei que fosse coelho.

- Ah, o senhor ainda não sabe distinguir.

- Bem, o importante é que a senhora não se sinta só.

- Querem que estejamos sós, senhor Montero, porque dizem que a solidão é necessária para se alcançar a santidade. Esqueceram-se de que na solidão a tentação é maior.

- Não a estou entendendo, senhora.

- Ah, é melhor, melhor. Pode continuar trabalhando.

[...]”

AURA. Carlos Fuentes.

De tão longe

não consigo distinguir se ela canta ou vibra

e estou tão surdo

a música que conduz seu corpo

tanto pode ser Roxette como algo mais rock 'n' roll

Tenho certeza de seu sorriso

sincero, atrai a atenção de alguns que a cercam

Sobre ela pouco sei

mas hoje todo mundo sabe tudo sobre alguém

Gosta de Dylan, de Caetano (talvez de Rimbaud)

assiste a filmes antigos e gosta de estar com os amigos – dizendo isso sinto cheiros, principalmente de chuva e de uísque servido em baile de formatura

Será que ela tem sonhos? Ter uma câmera fotográfica alemã dos anos 50, mais dois ou três amores...

Vira o rosto de lado e então é outra pessoa

parece mais distante do perto que eu desejo estar

Por um instante nossos olhos se encontram, sorrio e disfarço – será que ela viu algo em mim?

Converso com um amigo, dou longos goles na minha cerveja, me distraio

não gosto da decoração do lugar.

keep me in mind

Conhecemo-nos por acaso em uma tarde de maio de um ano qualquer. Foi também em uma tarde – embora fosse outro o ano e o mês fosse agosto e o dia, domingo – que nos vimos pela última vez. Os dois fatos ocorreram no intervalo de alguns anos, não mais que dois não menos que dez, o que não significa não tenhamos sido um só corpo ao longo de uma década ou de um século. Nunca se sabe. A única certeza me surgiu apenas naquele último encontro: a cor de seus olhos pendia para o caramelo, muito diferente do marrom quase negro que era a cor de seus olhos quando me perseguiam em sonho; etc.

“[...] Queimando a boca com um enorme trago de vodca, Oliveira passou o braço pelos ombros de Babs e apoiou-se sobre o seu confortável corpo. ‘Os intercessores’, pensou ele, afundando-se suavemente na fumaça do cigarro. A voz de Bessie se tornara mais fina no final do disco. Em seguida, Ronald colocaria o outro lado daquele círculo de baquelita (se era baquelita...) e, daquele pedaço de matéria gasta, nasceria de novo Empty Bed Blues, uma noite dos anos vinte em algum recanto dos Estados Unidos. Ronald tinha fechado os olhos, com as mãos apoiadas nos joelhos marcando apenas o ritmo. Wong e Etienne também tinham fechado os olhos. O quarto estava quase totalmente às escuras e ouvia-se o chilrear da agulha no velho disco. Oliveira mal podia acreditar que tudo estivesse acontecendo. Por que ali, por que o Clube, aquelas cerimônias estúpidas, por que era assim esse blues quando Bessie o cantava? ‘Os intercessores’, pensou outra vez, encostando-se ainda mais em Babs, que estava completamente embriagada e chorava em silêncio ao escutar Bessie, estremecendo a compasso ou contratempo, engolindo o soluço para não se afastar por nada dos blues da cama vazia, a manhã seguinte, o sapato molhado, o aluguel sem pagar, o medo da velhice, imagem cinzenta do amanhecer no espelho aos pés da cama, os blues, o tédio infinito da vida [...].”

Julio Cortázar – O Jogo da Amarelinha