“Creo que mis jornadas y mis noches se igualan en pobreza y en riqueza a las de Dios y a las de todos los hombres.”

 Jorge Luis Borges

Impossível se encerrar uma existência que sequer teve início

E que, portanto, não tem conhecido lugar algum

Lugares onde também escorre suor – além da cadeia de montes

Lá onde a imaginação não alcança.

Existência inexistente, com tímidos sinais de nobreza

De elevação moral, ainda que venha demonstrar certa indiferença...

(Tenha cautela, há mestres que repudiam imprecisões e reticências

E que enxergam a poesia como arte menor)

Por onde passar verá que o belo ainda persiste

Mas que tudo é claro demais, e acumula poeira demais

Além de estar preenchido com absurdo – que transborda

Restando apenas um leve incômodo na garganta.

enjoy the silence

  Depeche Mode - Enjoy The Silence (Bootleg) [Free] by Bisweed

“É preciso começar pela solidão. Os outros nos distraem, nos divertem, e nos afastam do essencial. Nós mesmos? Não. O essencial está em mim, mas não é eu. Em mim (em meu corpo): esse vazio. É preciso começar por esse vazio. É preciso começar pela angústia. E que seria da angústia sem a solidão? Os outros me dão a impressão de existir, de ser alguém, algo... Ao passo que a solidão, para quem vive sem mentir, me revela meu nada, me ensina minha vaidade, o vazio em mim da minha presença. Verdade da angústia. Descubro então que não sou nada, que não há nada em mim a descobrir, nada a compreender, nada a conhecer, a não ser esse nada mesmo. Solidão e silêncio: a noite da alma. Noite total, a alma não existe.

É necessário começar por essa noite. Deter-se nela. Enfrentar essa angústia. É por isso que muita gente nunca começa, e fica girando a esmo diante das portas de si mesmos. Falatório e diversão, jogos do sentido e da ilusão, caminhos e descaminhos do mundo e da alma: labirinto.

[...]

A grande tentação é a mentira. Menos por vontade de enganar outrem do que por medo de confessar a si mesmo a verdade. Se é que verdade há. São raras as traições, a mentira mais frequente é a tagarelice. Mente-se por horror do vazio... Mas a tagarelice também é covardia: medo do silêncio, medo da verdade... É palavra amedrontada. E somos todos tagarelas em público, por esse medo. É por isso que a solidão é uma oportunidade: para, pelo menos uma vez, ir até o extremo do seu silêncio. Essa solidão é antes de mais nada interior, e nós somos solidão, como diz Rilke, tanto no casal como no meio da multidão. Mas essa solidão é difícil e não a atingimos de uma só vez. É mais simples, inicialmente, se isolar, no sentido material do termo: o isolamento não é a solidão, mas pode levar a ela. Pedagogia do deserto: criar o vazio em torno de si, para encontrá-lo em si. Não ouvir mais ninguém; não dizer mais nada; escutar seu silêncio... É preciso começar por se calar, para não mais mentir. O inverno é a primeira estação da alma.”

COMTE-SPONVILLE, André. Tratado do Desespero e da Beatitude.

APONTAMENTOS

Amanhecer para o tempo, como se cada fração de segundo tivesse força para transformar o passado - feito um maremoto, devastador e preciso.

Encontrar as palavras certas para dizer o que se quer dizer: o indizível. Pois é esse "de tanto amor", porém sempre muito calado (... de tanto amor, sim, entretanto crê amar de forma errada.)

Projetar-se para o alto, modificando o status quo constantemente. A busca pelo que/por quem lhe acrescenta jamais deve ter fim, e não terá, se tal busca permanecer sincera e serena.

APONTAMENTO

Para esperar que aconteça o que indubitavelmente irá acontecer. Esperar sentado, de braços cruzados, e então, quando chegar o momento, fingir espanto e se questionar sobre o ocorrido. Certas coisas apenas não acontecem duas vezes. A surpresa será velha, porque já terá presenciado aquilo tudo, apenas com cheiro e calor diferentes. Teve tempo para se preparar, mas as pessoas não mudam na urgência de suas necessidades. Enquanto isso, nas horas que antecedem o fato (dez ou dez mil horas?), diz coisas agradáveis a si mesmo em busca de efeito anestésico...

“Sem mesmo olhar o rumo das passadas, / – Vamos andando para fins distantes...” – Raul de Leoni

Forjo provas, falsifico assinaturas, invento testemunhos. Contraponho a verdade à demagogia e soo como uma mentira, um sectário do extremismo. Procuro no dicionário o significado de cada palavra para me certificar, “faz realmente sentido?”, entretanto esqueço a gramática em um canto da casa, exposta a respingos da chuva. Exponho o meu ponto de vista, sou pura contradição. Desfaço-me de um livro que não faz sentido algum para mim e ignoro as minhas necessidades. Procrastino, apenas porque gosto do verbo. Chamam-me de mil coisas e ignoram o que também sou, aquele que xinga e aperta e cospe e bate.

(Criei personagens nada autobiográficos para que pudesse me tornar um personagem autobiográfico dos meus personagens... ? ... Inventei uma maneira de ser o que não era, antes, para depois me tornar tudo o que não era e, então, fazer sentido, completando um looping idiota. Mantive o sorriso no rosto, amável, amável...).

Sinto que os anos passam e que regrido... Já não acredito em nada. “– Tudo não passa de autopropaganda”, afirmo. Tento perdoar, mas apenas esqueço. Penso no “futuro”, entretenho as horas. Aproximo-me da sacada, ainda chove. Converso com os velhos e eles me dizem que sou jovem, “tens todo o tempo do mundo”. Tenho todo o tempo do mundo, portanto me acomodo. Espero pela próxima segunda-feira, ansioso. "Amanhã darei meia-volta", porém não retorno. E se retornasse?

BILHETE

"Se tu me amas, ama-me baixinho

Não o grites de cima dos telhados

Deixa em paz os passarinhos

Deixa em paz a mim!

Se me queres,

enfim,

tem de ser bem devagarinho, Amada,

que a vida é breve, e o amor mais breve ainda..."

QUINTANA, Mário. Poesia Completa. p. 473.

RE: POSTAL

(Em resposta ao postal que me foi enviado através do correio por Laura Cohen)

Estranho conhecer a rotina sexual dos vizinhos de cima que sequer conheço: sexta e sábado, por volta das vinte e três horas, uma cama que fica no cômodo acima do meu quarto provoca um barulho muito característico, e se ponho a cabeça para fora da janela consigo ouvir os gemidos tímidos. Será que são casados? Namorados que se encontram apenas no fim de semana? Não costumo refletir muito sobre o assunto... Se o barulho me incomoda, vou para a sala e assisto a um filme, inicio a leitura de um livro – que não será lido até o fim. Tempos estranhos, porém de otimismo. A sala é o cômodo do apartamento que mais gosto, lá se encontra a minha estante de livros (agradáveis ou não; alguns velhos, outros ainda embalados), e tem uma vista incrível da cidade (cidade estranha, cidade quente) que me faz sentir com o poder de encará-la. Nada em mim me atrai – apesar de ouvir elogios constantemente – a não ser a minha estante, pois a considero uma extensão do que sou. Perderia tudo, roupas, sapatos, carteira, celular, computador, e aceitaria bem, mas creio que não seria fácil me desfazer dos meus (poucos) livros (sentimento mesquinho?). Por isso desejo que as pessoas venham à minha casa, para que vejam a minha face mais bonita, mas quase nunca reparam nela... Tive a péssima ideia de colocar a televisão entre os volumes brochados, certamente esse foi meu grande erro. Quanto à paisagem, essa é mais facilmente admirada, entretanto tenho mantido a cortina fechada, sem saber o motivo. Solto as informações sem nexo nem parágrafo para que entenda o que quero dizer quando falo em “criar cabras”: não quero fazer sentido, não quero ser literato... Quero levar uma vida normal, consciente das minhas ações e de suas prováveis consequências, como quem cria cabras, como Raduan Nassar. E o amor é uma magnífica forma de alcançar esse objetivo. Acredito ter encontrado o amor, por isso escrevi meu primeiro poema "sobre" amor, que os anteriores foram apenas imitações do sentimento. As minhas mulheres... Dissiparam-se porque tudo era apenas sonho. Não pregaram botões em minhas camisas, mas em minha pele, e quase acreditei que existissem. São uma só porque se chamam imaginação, e esta não aceita plural. Existe essa musa que há poucas semanas me fez mudar concepções e novamente crer no amor, aquele sincero e doce, por essa não temo rótulos, já que não carrega intermitência consigo, ao contrário, é perene como os rios mais belos.

P.S.: Laura, eu tenho motivo para tornar pública esta carta em resposta ao seu postal: o carteiro e o porteiro passaram a me olhar com intimidade, como se compartilhássemos um segredo. Achei fantástica essa aproximação silenciosa com desconhecidos, portanto nada mais pertinente que intentar alcançar resultado semelhante via internet.

[Ciclovia do Tejo (Cais do Sodré - Belem) - Passeio de bicicleta na margem norte do Tejo ao som de "Cais" do projeto "Os Poetas" de Rodrigo Leão e Gabriel Gomes. Filmado por Nuno Trindade Lopes. Editado por Abilio Vieira.]

A DAMA DE ELCHE

"[...]

A força em silêncio resumida

Te gerou e perfez; compacta.

Ao te defrontar, dama de Elche:

Por esse rigor e melancolia

Ibérica serás? Muda decerto."

MENDES, Murilo. Tempo Espanhol. p. 25.

about a girl

.

Reconhecer no imprevisto

A previsibilidade do encanto

Guardar na memória o sorriso

E desejar tê-lo – desejar tanto

Sempre que sua ausência reclamar

Half of what I say is meaningless

But I say it just to reach you

Julia

Alcançar o que é possível

Para vê-la próxima a mim

E então pedir um abraço

Suficiente para acolher o que sinto

Pois sinto

E tem sabor e cheiro de liberdade.

Texto da contracapa do disco de estreia de Tom Zé, no conturbado ano de 1968:

Somos um povo infeliz, bombardeado pela felicidade. O sorriso deve ser muito velho, apenas ganhou novas atribuições. Hoje, industrializado, procurado, fotografado, caro (às vezes), o sorriso vende. Vende creme dental, passagens, analgésicos, fraldas, etc. E como a realidade sempre se confundiu com os gestos, a televisão prova diariamente que ninguém mais pode ser infeliz. Entretanto, quando os sorrisos descuidam, os noticiários mostram muita miséria. Enfim, somos um povo infeliz, bombardeado pela felicidade. (Às vezes por outras coisas também). É que o cordeiro de Deus convive com os pecados do mundo. E até já ganhou uma condecoração. Resta o catecismo, e nós todos perdidos. Os inocentes ainda não descobriram que se conseguiu apaziguar Cristo com os privilégios. (Naturalmente Cristo não foi consultado). Adormecemos em berço esplêndido e acordamos cremedentalizados, tergalizados, yêyêlizados, sambatizados e missificados pela nossa própria máquina deteriorada de pensar. "- Você é compositor de música ‘jovem’ ou de música ‘brasileira’?". A alternativa é falsa para quem não aceita a juventude contraposta à brasilidade... (Não interessa a conotação que emprestam à primeira palavra). Eu sou a fúria quatrocentona de uma decadência perfumada com boas maneiras e não quero amarrar minha obra num passado de laço de fita com boemias seresteiras. Pois é que quando eu abri os olhos e vi, tive muito medo: pensei que todos iriam corar de vergonha, numa danação dilacerante. Qual nada. A hipocrisia (é com z?) já havia atingido a indiferença divina da anestesia... E assistindo a tudo da sacada dos palacetes, o espelho mentiroso de mil olhos de múmias embalsamadas, que procurava retratar-me como um delinquente. Aqui, nesta sobremesa de preto pastel recheado com versos musicados e venenosos, eu lhes devolvo a imagem. Providenciem escudos, bandeiras, tranquilizantes, antiácidos, antifiséticos e reguladores intestinais. Amém.

TOM ZÉ

P.S.: Nobili, Bernardo, Corisco, João Araújo, Shapiro, Satoru, Gauss, Os Versáteis, Os Brazões, Guilherme Araújo, O Quartetão, Sandino e Cozzela, (todos de avental) fizeram este pastel comigo.

A sociedade vai ter uma dor de barriga moral.

O mesmo

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MISTÉRIO ALGUM

bonito!, 

o sol detido no meio-dia, por uma eternidade

– meio-dia na vida dos homens.

o desespero a entreter o tempo:

dos beijos, o sabor do suor que não sacia,

tampouco surpreende

aqueles que se descobrem coisa.

na imobilidade do vento e das horas

os carros na avenida se assemelham a rochas 

naturalmente postas no fundo de um rio.

o silêncio na boca das pessoas

mostra, então, que não há mistério

algum,

na vida, apenas sóbrias incertezas.

“[...]

– Foi esse Gauguin que fugiu? – perguntou repentinamente Ivich.

– Sim – disse Mathieu com solicitude. – Quer que lhe conte a história?

– Acho que conheço: era casado, tinha filhos, não é isso?

– É! Trabalhava num banco e no domingo ia para o campo com seu cavalete, pincéis e tintas. Era o que chamamos um ‘pintor de domingo’.

– Pintor de domingo?

– Sim. A princípio era isso. Um amador que borra telas no domingo, assim como a gente vai pescar. Por uma questão de higiene, compreende, porque a gente pinta ao ar livre, respirando o ar puro.

Ivich pôs-se a rir, mas não com a expressão que Mathieu esperava.

– Acha engraçado que ele tenha começado como pintor de domingo? – indagou Mathieu inquieto.

– Não, não era nele que pensava.

– Em que então?

– Eu estava pensando se a gente podia falar também em escritor de domingo.

Escritores de domingo! Pequeno-burgueses que escreviam anualmente um conto, ou cinco ou seis poemas, para por um pouco de ideal na vida. Por higiene. Mathieu estremeceu.

– Refere-se a mim? [...]”

SARTRE, Jean-Paul. A Idade da Razão. p. 121/122.

“[...] Estou velho. Eis-me arriado em cima de uma cadeira, comprometido até o pescoço na vida e não acreditando em nada. [...] Estou aqui, saboreio-me, sinto um gosto velho de sangue e água ferruginosa, meu gosto, eu sou meu próprio gosto, eu existo. Existir é isto: beber-se a si próprio com sede. [...] É assim que eles me veem, eles, Daniel, Marcelle, Brunet, Jacques: o homem que quer ser livre. Come, bebe, como qualquer outro, é funcionário, não faz política, lê L’Euvre e Le Populaire e está em dificuldades financeiras. Mas quer ser livre, como outros desejam uma coleção de selos. A liberdade é seu jardim secreto. Sua pequena conivência consigo mesmo. Um sujeito preguiçoso e frio, algo quimérico, razoável no fundo, que malandramente construiu para si próprio uma felicidade medíocre e sólida feita de inércia e que ele justifica de quando em vez mediante reflexões elevadas. Não é isso que sou? [...]"

SARTRE, Jean-Paul. A Idade da Razão. p. 77/78.

CARACTERÍSTICAS DA MANIPULAÇÃO IDEOLÓGICA

“ O poder instrumentaliza as ideologias na parte em que estas lhe são úteis e as descarta quanto ao resto. Deste modo, recolhe do sistema de ideias de qualquer autor a parte que lhe convém, com o qual frequentemente tergiversa. Assim, o autoritarismo não tomou de HEGEL a parte liberal, e sim a exaltação do Estado; o racismo não tomou do evolucionismo as advertências prudentes, mas ostentou uma ‘ortodoxia’ evolucionista jamais sustentada com seriedade por seus criadores; as tendências teocráticas tomam das espiritualistas tudo o que faz a resignação em função da justiça do ‘além’, esquecendo que quase todas estas afirmam que é seu pressuposto obrar o justo neste mundo; o psicologismo quietista toma de FREUD ou das outras correntes psicanalíticas o seu aspecto de ‘técnica’, mas passam por alto os contextos sociológicos originários etc.

Esta característica da manipulação ideológica tem um duplo efeito: a) gera em alguns a impressão superficial – e infantil – de que os criadores de cada ideologia foram ou são uma espécie de gênios do mal, que vivem buscando o modo de proporcionar argumentos de justificação ao poder. Este infantilismo analítico leva a afirmações absurdas de que KANT era um obsessivo, HEGEL um delirante, FREUD um traumatizado, as religiões ‘ópio’ dos povos’ etc.; b) por outro lado, se originam intermináveis disputas acerca do que se quis verdadeiramente dizer cada autor, corrente ou personagem, sobre a base certa de que geralmente não disse o que o poder pretende pôr em seus lábios. Estas discussões são as que provocam inflamados manifestos demonstrativos de que NIETZSCHE não disse o que HITLER entendeu, que MARX não disse o que STÁLIN o fez dizer etc.

Não devemos esquecer que, em definitivo, não se pode atacar as ‘ideologias’ pelo mero fato de serem o que são, a não ser que aclaremos o que entendemos por ideologia, porque o vocábulo é equívoco. Há vários sentidos pejorativos de ‘ideologia’, que podem ser sintetizados em dois conceitos fundamentais: a) napoleônico, segundo o qual ‘ideologia’ é produto de uma especulação carente de realismo (algo parecido com ‘utopia’); b) o marxista, segundo o qual ‘ideologia’ é sempre uma superestrutura que encobre a realidade. Nós não usamos ‘ideologia’ em nenhum destes sentidos, mas em um sistema não pejorativo, segundo o qual ‘ideologia’ é ‘toda crença adotada para o controle dos comportamentos coletivos, entendendo por crença uma noção que vincula a conduta e que pode ou não ter validez objetiva’ (ABBAGNANO). Neste sentido, que a crença ou sistema de ideias tenha ou não validez objetiva não afeta o caráter de ideologia, mas é uma questão que deve ser esclarecida pela ‘crítica da ideologia’.

Concebida neste sentido não pejorativo, ao campo de ideologia pertencem todas as criações da cultura, desde as mais inteligentes e sublimes até as mais aberrantes. O que acontece é que, por regra geral, o poder recolhe deste jardim as flores mais aberrantes e as ervas daninhas e folhas secas do resto. Mas isto não autoriza a rechaçar toda a cultura universal, nem a crer que cada criador ideológico é um maléfico psicopata que toma a seu cargo a tarefa de justificar os crimes do poder.

Justo é assinalar que a verdade não pode expressar-se por inteiro em seus conceitos, simplesmente porque a verdade é infinita e a conceituação – isto é, a ideologia – é um recurso finito. Portanto, toda referência ideológica à verdade, inevitavelmente, sempre é parcial. Trata-se de um limite inerente à natureza mesma da ‘ideologia’. Quando se pretende superá-la, afirmando ideologicamente ‘a’ verdade absoluta, excede-se o marco das possibilidades humanas, de maneira nem sempre intencional. A única forma de não cair neste erro é a humildade, ou seja, o reconhecimento da parcialidade de todo o julgamento.”

ZAFFARONI, Eugenio Raúl. Manual de Direito Penal Brasileiro: vol. 01 : parte geral / Eugenio Raúl Zaffaroni, José Henrique Pierangela. – 9. ed. ver. e atual. – São Paulo: Editora Revista dos Tribunais, 2011. p. 65/66.

ressaca pernambucana em sanharó (distante do litoral) - a origem

Sou o molusco fervendo na areia

Sou a areia e o molusco

Sou o vento que sopra de cá

Sou o vento que sopra de lá

E que transporta a areia / sem destino

E que modifica a paisagem / sem critério

Sou o músculo contraído

Sou o músculo e a veia

A veia que corta o corpo

Subindo trazendo a areia

A areia trazida com o vento

O vento que transcende / sangue-areia

As contrações da gestante demente

De sal / de sol / de areia

Corrompidas pelo uivo do redemoinho

Desfazem-se em frente a uma parede

Sou um rebento nascido em frente a uma parede

Sou filho do uivo e do redemoinho

O obstáculo é um momento de mente / de raciocínio

Faz girar o molinete com a força do braço fino

Rente ao que não é, é apenas um braço fino – de pouco músculo

Sou o molusco fervendo na areia

Sou a areia e o molusco

gasolina boat

Gasolina Boat, por que navega

neste mar que já não quer ser seu

nestas águas já passadas

recolhidas na lembrança / pelo tempo?

Sem esperança é o que se deve dizer

Hopeless em inglês barato

Atiçar o fogo, ignorar o vento

Único obstáculo óbvio ao seu destino

– Materializo a verdade?

Porto, enigma é o que sou

Breve cidade de Portugal – Portus Cale

Ignore seu passado, é apenas significado:

Abrigo das embarcações

Abrigo de Gasolina Boat

(Que não mais submerge no que me limita).

Guillermo e o músico da filarmônica

Gosto deste trecho por ser uma “dramédia” com certa autonomia em relação ao romance. Se não estivesse incluso no texto do romance seria por si só uma crônica agradável. Também me agradam os risos do músico (hehehe), hehehe.

*********************

“Indo para o Trotcha, evitando as luzes do Carmelo, pela calçada do Auditórium, encontrei um membro da seção de percussão da orquestra filarmônica. Reconheci-o na hora.

– Como vai?

– Quem vai?

– Um admirador. Como vai a orquestra?

– Como disse?

– Como vai a orquestra.

– Fale um pouco mais alto, não estou ouvindo.

– A ORQUESTRA, COMO VAI?

– Ah, não muito bem. Pouco repertório. Os pratos são o instrumento menos apreciado. Mas estamos aí. Às vezes passo trinta ou quarenta compassos para dar uma só pratada.

– Tchaikovsky usa muito os pratos.

– Tchaikovsky sim, mas como o coitado era veado tocam pouca coisa dele.

– E Stravinsky?

– Alguma coisa no começo, mas pouco, depois. Reduziram o homenzinho.

– Quanto a Wagner?

– Não muito, na verdade pouco. Este instrumento não é apreciado como deve. Tem gente até que acha que não sei música. Dizem que é só bater os pratos e pronto. Também não me levam em conta que quase todos os músicos da orquestra estão sentados, enquanto eu passo a maior parte do tempo de pé, esperando o sinal do maestro. Ainda por cima, segurando os pratos nas mãos.

– Isso se nota mais nos ensaios.

– O senhor frequenta os ensaios então?

– O bastante para ter visto Stravinsky banhado de suor tirar toda a roupa depois do ensaio. Enxugou as partes com uma toalha.

– Hehehe. O maestro é nudista.

– Mas Weissman não.

– Não, Weissman não.

– Mas pude ouvir e ver uma troca de palavras que teve com Xancó.

– Primeiro violoncelo.

– O primeiro violoncelista. Terminado o ensaio Weissman ia para o camarim quando Xancó, que saía de entre as cordas, quase tropeçou no Maestro. Xancó, poliglota, quis não só mostrar o caminho a Weissman mas exibir seu francês, dando-lhe a escolher entre as violas e o caminho dos tchelos, sugerindo a Weissman: ‘Par ci, par lá, Maestro?’. Weissman, sorrindo, disse a ele: ‘Por onde você quiser, garoto’, em perfeito cubano.

– Hehehe.

– Desejo-lhe muitas partituras.

– Como disse?

– Que venham muitas composições com pratos.

– Não consigo ouvi-lo. Isso é outra coisa. Os pratos me deixaram um pouco surdo.

– ADEUS.

– Obrigado por me ouvir.

Deixei-o ainda na esquina, talvez esperando que o Grande Maestro fizesse o sinal do céu para que terminasse de soar o estrondo musical do seu instrumento.”

CABRERA INFANTE, Guillermo. A ninfa inconstante. Tradução de Eduardo Brandão. – São Paulo: Companhia das Letras, 2011. p. 153/155.

PAVEMENT

A melhor banda dos anos 1990,

a minha preferida de todos os tempos.

*****

Quando dentro do Zé Pretinho (meu carro),

Lá na banda nobre da cidade, soberano bairro que tudo vê,

Em uma de suas ruas desertas, de muros gigantes (... e vigias em ronda),

Digo ao meu amor - antes de fazermos amor:

"meu bem, ouça esse som"...

Aperto o play em qualquer coisa do Pavement

Na esperança de agradar,

Mas no outro dia elas nunca dizem

"Gostei daquela banda que ouvimos ontem, qual é mesmo o nome?"

... As condições para o amor vingar... Ele nunca vinga!

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Slanted and Enchanted (1992)

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"[...] ex-magician, still knows the tricks / tricks are everything to me [...]"

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Crooked Rain, Crooked Rain (1994)

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"[...] because i never wanna make you feel / that you're social / never, ignorant soul [...]"

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Wowee Zowee (1995)

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"[...] is it old? am i clipped? / am i just a bathtub waiting to be gripped / or found on shady ground? [...]"

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Brighten the Corners (1997)

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"[...] high-ho silver, ride / take another ride to see me home / listen to me! i'm on the stereo![...]"

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Terror Twilight (1999)

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"[...] watch out for the gypsy children in the electric dresses / they're insane / i hear they live in crematoriums / and smoke your remains [...]"

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Cabrera, nada infante.

“[...] – Aonde quer ir agora?

– Você já me perguntou faz um minuto e eu te disse e te digo aonde você quiser.

Estava contente porque a levaria àquele lugar onde não a levei outro dia. Um lugar recluso, como cantava Lola. É que as mulheres são como os livros: a gente sempre tende a levar para a cama. Os livros que parecem ser virgens estão encadernados com capa mole. É preciso ter um abridor de livros. Um corta-papel basta.”

CABRERA INFANTE, Guillermo. A ninfa inconstante. Tradução de Eduardo Brandão. – São Paulo: Companhia das Letras, 2011. p. 84.

“[...] Curiosas canções como ditam as recordações. Néstor Almendros me disse, quando veio me visitar e eu tocava no meu toca-discos ‘Down at the Levy’ cantada por Al Jolson, que sempre que ouvisse essa canção se recordaria da sala do apartamento, e o sol que açoitava os móveis e as gentes e o mar lá longe e eu sentado no sofá, de camiseta, ouvindo o velho Al, Al morto, Al Down at the Levy, waiting, for the Robert E. Lee, que era um barco de roda-d’água navegando Mississipi abaixo.”

CABRERA INFANTE, Guillermo. A ninfa inconstante. Tradução de Eduardo Brandão. – São Paulo: Companhia das Letras, 2011. p. 18.

T.S. ELIOT - THE BURIAL OF THE DEAD

vídeo: Manuel Saiz

I. O ENTERRO DOS MORTOS

Abril é o mais cruel dos meses, germina

Lilases da terra morta, mistura

Memória e desejo, aviva

Agônicas raízes com a chuva da primavera.

O inverno nos agasalhava, envolvendo

A terra em neve deslembrada, nutrindo

Com secos tubérculos o que ainda restava de vida.

O verão nos surpreendeu, caindo do Starnbergersee

Com um aguaceiro. Paramos junto aos pórticos

E ao sol caminhamos pelas aléias do Hofgarten,

Tomamos café, e por uma hora conversamos.

Bin gar keine Russin, stamm' aus Litauen, echt deutsch.

Quando éramos crianças, na casa do arquiduque,

Meu primo, ele convidou-me a passear de trenó.

E eu tive medo. Disse-me ele, Maria,

Maria, agarra-te firme. E encosta abaixo deslizamos.

Nas montanhas, lá, onde livre te sentes.

Leio muito à noite, e viajo para o sul durante o inverno.

Que raízes são essas que se arraigam, que ramos se esgalham

Nessa imundície pedregosa? Filho do homem

Não podes dizer, ou sequer estimas, porque apenas conheces

Um feixe de imagens fraturadas, batidas pelo sol,

E as árvores mortas já não mais te abrigam, nem te consola o canto dos grilos,

E nenhum rumor de água a latejar na pedra seca. Apenas

Uma sombra medra sob esta rocha escarlate.

(Chega-te à sombra desta rocha escarlate),

E vou mostrar-te algo distinto

De tua sombra a caminhar atrás de ti quando amanhece

Ou de tua sombra vespertina ao teu encontro se elevando;

Vou revelar-te o que é o medo num punhado de pó.

Frisch weht der Wind

Der Heimat zu

Mein Irisch Kind,

Wo weilest du?

"Um ano faz agora que os primeiros jacintos me deste;

Chamavam-me a menina dos jacintos."

- Mas ao voltarmos, tarde, do Jardim dos Jacintos,

Teus braços cheios de jacintos e teus cabelos úmidos, não pude

Falar, e meus olhos se enevoaram, eu não sabia

Se vivo ou morto estava, e tudo ignorava

Perplexo ante o coração da luz, o silêncio.

Oed' und leer das Meer.

Madame Sosostris, célebre vidente,

Contraiu incurável resfriado; ainda assim,

É conhecida como a mulher mais sábia da Europa,

Com seu trêfego baralho. Esta aqui, disse ela,

É tua carta, a do Marinheiro Fenício Afogado.

(Estas são as pérolas que foram seus olhos. Olha!)

Eis aqui Beladona, a Madona dos Rochedos,

A Senhora das Situações.

Aqui está o homem dos três bastões, e aqui a Roda da Fortuna,

E aqui se vê o mercador zarolho, e esta carta,

Que em branco vês, é algo que ele às costas leva,

Mas que a mim proibiram-me de ver. Não acho

O Enforcado. Receia morte por água.

Vejo multidões que em círculos perambulam.

Obrigada. Se encontrares, querido, a Senhora Equitone,

Diz-lhe que eu mesma lhe entrego o horóscopo:

Todo o cuidado é pouco nestes dias.

Cidade irreal,

Sob a fulva neblina de uma aurora de inverno,

Fluía a multidão pela Ponte de Londres, eram tantos,

Jamais pensei que a morte a tantos destruíra.

Breves e entrecortados, os suspiros exalavam,

E cada homem fincava o olhar adiante de seus pés.

Galgava a colina e percorria a King William Street,

Até onde Saint Mary Woolnoth marcava as horas

Com um dobre surdo ao fim da nona badalada.

Vi alguém que conhecia, e o fiz parar, aos gritos: "Stetson,

Tu que estiveste comigo nas galeras de Mylae!

O cadáver que plantaste ano passado em teu jardim

Já começou a brotar? Dará flores este ano?

Ou foi a imprevista geada que o perturbou em seu leito?

Conserva o Cão à distância, esse amigo do homem,

Ou ele virá com suas unhas outra vez desenterrá-lo!

Tu! Hypocrite lecteur! - mon semblable -, mon frère!"

ELIOT, T.S.. Poesia. Tradução de Ivan Junqueira. - Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2005.

Jorge Luis Borges - La Ceguera

Para Laura.

A poesia retorna

No tremor da caneta

– E na mediocridade assumida –

Como uma inimiga,

De concretude impossível,

Como um amor

Reiteradas vezes negado,

Deixado de lado,

Entregue ao bolor e ao tempo.

Volta orgulhosa.

“Fite o horizonte, esqueça o chão

E seus pés (inúteis)

Que não o levarão a lugar algum –

Você está em você”,

Me diz meu maior desafeto,

Contrário a tudo que é pequeno

E também ao tempo, porque passa.

A poesia retorna, e reafirma a mediocridade

– A minha!

“Por que levar a sério o que não é levado a sério?”,

Pergunta meu desafeto. Atesto sua sinceridade,

Enquanto a claridade da noite me consome.