I

E se ele disser que fui eu quem quebrou a porcelana portuguesa de D. Mirtes? Nesta casa, em meio a estas pessoas de sobrenome estranho ao meu – os de Carvalho Almeida –, Paulo possui mais credibilidade e a sua palavra, confrontada com a minha, tem mais valor. Caso diga, aceitarei a culpa, resignado como uma puta (porém).

Paulo tem sobrancelhas grossas e um emprego, ganha bem e os seus ombros são largos – é o bastante para que nos comparem e me achem um merda. Às vezes penso que ele gosta de mim, mas um gostar de irmão mais velho, que protege o caçula em uma briga na escola, que o fode com a família mesmo sabendo-o inocente: ele diz “foi ele quem quebrou a porcelana”, apontando-me o braço pesado. Sei que foi ele, entretanto, o que posso fazer? Ele me enraba e eu não reclamo, peço desculpas a D. Mirtes e prometo comprar uma nova, diretamente de Lisboa ou de seja-lá-de-onde-for.

o caralho do mundo. do corpo à espera de reconhecimento, ameaçado pela vala comum. da existência despropositada, vagando a esmo. do deus que não existe mas que berra o grotesco em cada esquina. do doente entregue a açougueiros. da puta desmerecida. da bicha espancada. do travesti espancado. do preto espancado. do pobre espancado por tudo e por todos – inclusive os lados. do sol que queima, incontinente. da água que falta – da garganta seca, da terra seca e rachada, da barriga vazia seca rachada e purulenta. do que nasce para ser merda. da merda toda.